En una calurosa tarde de principios de junio...-No pienso salvarme por amor ni por supuesto redimir a nadie. Soy muy mío y lego poco tiempo para pensar en los demás. No soy culpable de ningún acto anterior a mi nacimiento, en todo caso, tengo responsabilidades sociales acumuladas por la historia y esto ya es algo que me irrita. Hace casi dos años puse fin a mi trabajo como gerente de una importante sucursal que dirigía con diligencia don Bartolomé Sagasta, un banquero que maltrataba a su mujer y robaba dinero a espuertas desviando fondos a una cuenta en Andorra. Entablamos amistad porque fui un administrador eficiente, meticuloso, la discreción personificada; mis preguntas no iban más allá de cómo está usted hoy señor Bartolomé o qué tal su señora. Sin embargo, no podía evitar envilecerme cuando don Bartolomé me invitaba a su casa y veía el trato denigrante que recibía su mujer, la ampulosa decoración del salón con aquellas cabezas de animales disecados, vitrinas victorianas repletas de figuras de porcelana, la enorme piscina rodeada por un césped cortado al raso y con un sendero de piedra flanqueado por gnomos grotescos que serpeaba hasta la parte trasera de la casa. Yo en cambio, recatado, de firmes principios y clásica moral, confinado en un piso austero, sin más compañía que unos cuantos libros y un televisor.
Sí señores, lei Crimen y Castigo, pero no pude deshacerme de la idea de llevar a buen puerto mi cometido: traspasé la ética con el deseo y la angustia. Y al final, situándome más allá de valores como el de la justicia, siempre incómodos para los fines del hombre, me olvidé incluso de haberlo matado. El crimen fue tan azaroso que sepultó todas las pruebas. No pudieron relacionarme con el suceso, incluso la mujer en el juicio testificó que yo, en el momento de su muerte, estaba con ella en su casa esperando a don Bartolomé para disfrutar de una copiosa comida.
Si lo recuerdo ahora es por hacer bagaje de mi felicidad tras lo ocurrido o igual también ha sido traído a mi memoria debido a La Broma: El que se vuelve hacia atrás termina como la mujer de Lot. Libro que acabo de terminar y que me ha liberado de una culpa que me maltrató al principio, logrando persuadirme de los anacronismos en los que suelen caer los procesos de culpabilidad. Soy responsable de la muerte de un hombre por el que nadie pregunta, del que nadie se acuerda. Sólo me juzgo yo, a la sociedad se le escaparon las pruebas. No vivo en paz ¿Alguien quiere eso? Pero sí tengo mujer y una casa enorme con piscina, rodeada de césped cortado al raso y con un sendero de piedra flanqueado por gnomos de ademanes divertidos.
Sí señores, lei Crimen y Castigo, pero no pude deshacerme de la idea de llevar a buen puerto mi cometido: traspasé la ética con el deseo y la angustia. Y al final, situándome más allá de valores como el de la justicia, siempre incómodos para los fines del hombre, me olvidé incluso de haberlo matado. El crimen fue tan azaroso que sepultó todas las pruebas. No pudieron relacionarme con el suceso, incluso la mujer en el juicio testificó que yo, en el momento de su muerte, estaba con ella en su casa esperando a don Bartolomé para disfrutar de una copiosa comida.
Si lo recuerdo ahora es por hacer bagaje de mi felicidad tras lo ocurrido o igual también ha sido traído a mi memoria debido a La Broma: El que se vuelve hacia atrás termina como la mujer de Lot. Libro que acabo de terminar y que me ha liberado de una culpa que me maltrató al principio, logrando persuadirme de los anacronismos en los que suelen caer los procesos de culpabilidad. Soy responsable de la muerte de un hombre por el que nadie pregunta, del que nadie se acuerda. Sólo me juzgo yo, a la sociedad se le escaparon las pruebas. No vivo en paz ¿Alguien quiere eso? Pero sí tengo mujer y una casa enorme con piscina, rodeada de césped cortado al raso y con un sendero de piedra flanqueado por gnomos de ademanes divertidos.
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on miércoles, 11 de febrero de 2009
at 12:47
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